А еще это запах крови и адреналина , и ненависть, ненависть, ненависть ко всему что что там за леском...
Землей еще пахнет. Свежевскопанной.
А в иных местах запах мокрой глины повсюду.
Характерного такого говнолина ох@енной липкости.
Когда на войне и ты чувствуешь запах, то ты живой, не ранен и даже не контужен.
А самый тяжелый запах - это запах безысходности (холодного пота) собственного тела, после того как ты выжил, а от тебя ничего не зависело и ничего не мог сделать сам.
Кисло-приторный запах тротила от взорвавшихся снарядов.
А еще любимый запах - это запах дымящейся сигареты и запах только что разогретой на костре каши из сухого пайка, которая в этих местах кажется вкуснее всяких деликатесов
Холодная каменная пыль, кислятина пота, табачный перегар, ружейка, адреналин с кровью, запах горячего песка с ветром по лицу... Вот нахрена я это с утра вспоминал!? И так в голове в уголке сидит и не хочет забываться...
Друг-медик говорит:Кровью, гноем пахнет. Кровь свежая, кровь засохшая, кровь стоялая, вся пахнет по-разному. Грязные бинты. Чистые бинты. Бинты из автоклава. Ссаные простыни, порезанные на бинты из сухожара или автоклава. Кетгут пахнет кислым. Шёлк пахнет соломой. Резиной пахнет. Трубки-перчатки. Первомур. Спирт. Фенол. Хлорка. И гной. Кал, слизь, моча. Горелая одежда. Пороховая гарь. Но её мало. Горелая резина. Пот. Пот лихорадящих. Пот тех кому страшно. Пот от того, что ты уже не успеешь, а боец ещё в сознании...
Друг-луганчанин говорит:Война!? У нас за окном второй год война. Это когда земля трясется от близкого взрыва, и жена бежит прятаться в ванную, а ты устал и просто лениво констатируешь: недолет. Это когда окна вылетают в квартиру, которую только убрали. Это когда у тебя над головой самоподрывается ракета с иглы потому что до самолета не достала, а ты вместо того чтобы остановиться с остервенением жмешь на газ при скорости 120 км по пустынному городу. Запах сгоревшей взрывчатки и сгоревшего дома соседа. Это когда сына хоронишь в 27, а сам продолжаешь жить. Вот что для меня эта проклятая война.
Это целая жизнь, пролетевшая за доли секунды в момент, когда ты успел накрыть собой жену и проговорил «мимо»
Хочешь почувствовать ЧТО ТАКОЕ ВОЙНА?
Война,ты чувствуешь? Пульс стал реже, кончики пальцев онемели и задрожали, взор обострился. Ты чувствуешь прилив сил? Теперь закрой глаза и глубоко вдохни через нос. Воздух, обжигающий и приятный уже только из-за того, что он существует, наполнен запахами. Миллионами запахов. Выделяется один. Или тебе просто кажется, что выделяется, на самом деле ты просто думаешь, что можешь его почувствовать. Наслаждайся. Ты знаешь, чей он. Теперь, как натасканный зверь ты будешь охотиться за ним. Это не любовь, не первый секс, не присяга на трон, не вождение дьявольски быстрой машины, не желание убить. Нет!
Это война. Никакой романтики, просто война. Просто пули, свистящие над головой, просто снаряды, взрывающиеся без всяких на то имеющихся у них причин. Просто пятидесятитонные«лёгкие» танки. Просто стены огня вместо деревень, сёл. Просто кровь на стенах каменных и кирпичных домов, чья-то кровь. Просто трупы людей около каждой воронки, на пути каждой десятой пули. Просто окровавленные калеки, зовущие на помощь, жаждущие скорейшего успокоения или смерти равнозначно. Просто чьи-то судьбы, как колосья, срезанные чьим-то серпом войны. А ты - следующий, кого ждёт она.
Запах войны... Это запах тех самых свежесрезанных колосьев. Бывало, в детстве, лежишь в поле на только что скошенном сене, аромат опьяняет, усыпляет, успокаивает. Счастье. Всё наоборот, точнее, тогда всё было нормально, это сейчас всё наоборот. Всё не так, неправильно. Война вам не наркотик, она не успокаивает, а встряхивает тебя. И если усыпляет, то навсегда. И колосья срезает не красивая деревенская девушка с песней на устах, а психопат с серпом в руках.
Тебе уже ничего не хочется. Ни к маме домой, ведь ты не ребёнок уже давно. Ни богатства, за эти несколько лет ты усвоил, что деньги - самое страшное оружие и будет пострашнее водородных бомб, землю застилающих ковров из отстрелянных патронов калибра 7.62 мм
